Отправлено 27 апреля 2022 - 21:14
Фотографии. Небольшие черно-белые, словно в пыльной матовой плёнке, снимки. Есть несколько со свадьбы бабушки и дедушки — белоснежное платье красиво струится, за спинами распускается та жизнь, далекая, о которой я могу знать только по рассказам. Они улыбаются, и я невольно внимательнее разглядываю снимок, передаю его пришедшей сестре, с ногами забравшейся на кровать и копающейся в другом файле. Бабушка достаёт следующую фотографию и со смехом рассказывает, как дедушка за ней со школьной скамьи бегал.
Я разглядываю фото поменьше, на котором сидит ее мама. Она наклонила голову к плечу, растянула губы в слабой улыбке, такая красивая и неизвестная. Следующий снимок — бабушкин папа с моими глазами. Я, конечно, не могу разглядеть — медово-зелёный время прикрыло полотном, но все равно после ее слов мозг самостоятельно добавляет красок. Белую рубашку делает чётче, зелень деревьев за ним приобретает оттенки, цвета, и даже тени падают своеобразно засиявшему в голове солнцу. Так интересно. Я будто чувствую, как это же самое солнце ползёт по моим рукам, и ветер, пахнувший в лицо, забирается под волосы и щекочет шею.
Сестра перехватывает и эту фотографию, и я достаю найденный недавно альбом, который папа собирал в молодости. Со смехом зачитываю подписи, мы перешептываемся и шутим, постоянно показываем то один снимок, то другой: бабушка с папой стоят рядом, будто не мама с сыном, а брат с сестрой. На следующей — дедушка гордо смотрит в камеру, сложив руки на груди. Уже цветной, яркий.
Я чувствую, как улыбаюсь, и все внутри наполняется теплом. Прошлое — далекое, чужое, но почему-то такое родное для меня, остаётся в памяти и откладывается в специальную «коробку» с приятными воспоминаниями. Хочется сделать как можно больше фотографий о своей молодости, запечатлеть происходящие события, чтобы когда-нибудь, много-много лет спустя, где-нибудь в другой жизни сидеть и рассказывать незнакомым мне пока людям о своём теперешнем прошлом. Чтобы они с моими — прадедушкиными — глазами тоже сидели рядом, хихикали и перешёптывались. Точно так же, как мы с сестрой, стукаясь лбами и рассматривая другой, третий, четвёртый снимок. Точно так же, как делал это маленький папа, после чего составлял свой альбом.
Фотографии ведь словно кусочки жизни, без которых поблекшие воспоминания не приобретали бы вновь цвета спустя время, без которых в рассказах рисовались совершенно другие картины, без которых не хватало бы какого-то маленького пазла в душе.
Без которых я бы и не знала, как выглядел статный и улыбающийся человек с моими глазами.